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    他的声音在“拼凑”两个字上猛地碎了。碎得像一块烧红的铁被冰水骤然淬火时发出的那种凄厉的“嗤”响。

    那一碎——碎到了二十三万人的心坎上。

    无数老兵，此刻再也绷不住了。

    浑浊的泪水混合着雪水，冲刷着他们脸上纵横交错的刀疤。那些泪水不是从眼角流出来的——是从眼眶里涌出来的。像决堤的河。

    他们想起了三个月前。

    想起了那些还在跟自己抢酒喝的兄弟——“老二你他妈又偷我的肉干！”“滚蛋，你上次赢走了我三个月的饷银！”就那么活生生的、热腾腾的一个大活人，就那么被出卖了。被蛮子的弯刀剁成了肉泥，被铁蹄踩成了烂泥里分不清人畜的碎肉。

    有个中年老兵死死咬着自己的手背。他是怕自己哭出声来。怕自己一哭就控制不住，当着这么多人的面嚎啕大哭，丢了镇北军的脸。

    可他忍不住。

    眼泪从他紧咬的牙关底下，顺着下巴一滴一滴地砸在铁甲上。

    “你们当中——”

    萧尘沙哑着嗓子，每一个字从嗓子眼里挤出来，都带着刮骨的疼。

    “有多少人的儿子，死在了那里？！”

    沉默。

    校场上，死一般的沉默。

    然后，从前排最左侧——那个缺了左耳、断了一条胳膊的老兵——颤抖着举起了那只仅剩的独臂。

    他没有说话。

    他说不了话了。嘴唇在疯狂地哆嗦，喉结在拼命地上下滚动，可就是发不出一丝声音。

    紧接着，在他身旁、身后——

    一条手臂举起。

    两条。

    三条。

    然后是一片。

    密密麻麻的、千百条手臂，如同被风吹过的麦田一样，在方阵的各个角落里沉默地、缓慢地、极其庄重地举起。

    没有人出声。

    但那种沉默比任何嚎哭都更惨。

    “有多少人的兄长，死在了那里？！”

    那个腰间挂着断刀的新兵蛋子——那个穿着他哥铠甲的半大孩子——猛地咬死了嘴唇。

    牙齿切开了嘴唇上嫩薄的皮肉，一缕鲜血顺着他的下巴滴落。

    他拼了命地将手高高举过头顶。举到肩膀都在颤，举到胳膊的筋肉都在抽搐。

    他用力过猛了。

    他不是在举手。他是在把他心里那团已经烧了三个月的火，连着血肉一起往天上举。

    眼泪糊满了他那张稚嫩的脸。

    更多的手臂举了起来。

    比第一次更多。

    “又有多少人最好的袍泽——”

    萧尘的声音在这一刻忽然矮了下去。

    矮到了一个让所有人心口发紧的位置。

    不再是方才那种震天动地的咆哮。

    是低语。

    像是在说给自己听的低语。

    “连名字都还没来得及刻上忠烈碑——就成了荒野上的孤魂野鬼？”

    “唰——！”

    这一次，没有一丝犹豫。

    没有沉默。没有等待。没有人需要片刻的考量。

    二十三万条手臂，在漫天风雪中，同时——高高举起！

    　　


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