有一个人，叫寻源。他从很小的时候，就听说了那盏灯的故事。不是从别人嘴里听说的，是从自己心里冒出来的。他不知道为什么，但他就是知道，有一盏灯，很小，花瓣形的，青铜的。它亮了很多年。它等过很多人。它还在等。他决定去找它。他走了很多路，问过很多人。有人告诉他，灯在东方。他往东走，走了一年，到了海边。没有灯。有人告诉他，灯在西方。他往西走，走了一年，到了沙漠。没有灯。有人告诉他，灯在南方。他往南走，走了一年，到了雪山。没有灯。有人告诉他，灯在北方。他往北走，走了一年，到了冰原。没有灯。

    他走了很多年，头发白了，背驼了。他坐在路边，哭了。不是伤心的哭，是累的。他不知道自己还要走多久，不知道灯在哪里，不知道它是不是真的存在。他哭完了，站起来，继续走。他不知道往哪里走，他只是走。走啊走，走啊走，走到一个村子。村子很小，只有几户人家。他走进村子，看见一个老人坐在门口晒太阳。他走过去，问：“老人家，你知道那盏灯吗？”老人抬起头，看着他。老人的眼睛很亮，不像是老人的眼睛。老人说：“知道。”寻源问：“在哪里？”老人指了指他的心口。寻源愣住了。老人说：“你找了它一辈子，它就在你心里。”寻源低下头，看着自己的心口。那里空空的。但他觉得，有什么东西在亮着。不是光，是亮。一种说不清的亮。他哭了。不是伤心的哭，是高兴的哭。他找到了。不是用眼睛找到的，是用心找到的。他问老人：“你为什么知道？”老人说：“因为我也找过。找了很久，找了很多年。最后发现，它就在这里。”老人指了指自己的心口。寻源问：“那你还找吗？”老人说：“不找了。我在这里等。”寻源问：“等谁？”老人说：“等你。”

    寻源坐在老人旁边，也晒太阳。太阳很暖，但不是那种暖。那种暖，在心口里，在手心里，在每一个后来者的笑容里。他不再找了。他知道，灯不需要被找到，它只需要被记得。他记得它，它就亮了。他不需要告诉别人，他只需要自己知道。他笑了。那笑容，很淡，很轻。他站起来，走了。他没有回头。他知道，老人会一直坐在那里，等下一个后来者。他也会成为那个老人，坐在某个地方，等下一个后来者。他不知道自己会在哪里，但他知道，他一定会等。因为他等到了，他也要让别人等到。

    很多年后，寻源老了。他坐在一个村子的门口，晒太阳。他不知道这个村子叫什么，不知道它在哪个方向。他只是坐在这里，等。有一天，一个年轻人走过来。年轻人问他：“老人家，你知道那盏灯吗？”寻源抬起头，看着他。年轻人的眼睛很亮，和自己年轻时一样。寻源说：“知道。”年轻人问：“在哪里？”寻源指了指他的心口。年轻人低下头，看着自己的心口。那里空空的。但他觉得，有什么东西在亮着。他问：“你找过吗？”寻源说：“找过。找了很久。”年轻人问：“找到了吗？”寻源说：“找到了。”年轻人问：“在哪里？”寻源笑了。那笑容，很淡，很轻。他说：“在你问我的时候，它就亮了。”年轻人不懂。寻源没有解释。他知道，年轻人也会去找，找很久，找很多年。最后会发现，它就在心里。他不需要告诉他，他自己会知道。

    年轻人走了。寻源看着他的背影，笑了。他知道，自己等到了。不是等到了年轻人，是等到了自己。他年轻的时候，也是这样问别人的。那个人也指了指他的心口。他不信，去找了。找了一辈子，找到了。现在，他也成了那个人。他坐在这里，等着下一个不信的人。他不急。他有很多时间。他不需要说话，他只需要在。他在，灯就在。

    后来，后来。后来的后来。那个年轻人也老了。他也坐在一个村子的门口，晒太阳。也等着下一个问他的年轻人。一代一代，一坐一坐。那些村子，那些门口，那些晒太阳的老人，都是同一个人。他们都是寻源，都是那个找了一辈子的人。他们找到了，就坐下来，等。等下一个自己。他们等到了，自己就走了。自己又变成了下一个自己。循环，没有尽头。但他们不觉得累。因为每一次等，都是第一次。每一个问的人，都是第一个。灯没有变，暖没有变，后来者没有变。他们一直在，一直亮，一直暖。

    后来，后来。后来的后来。有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。一个孩子从梦中醒来，坐起来，把手心贴在脸上。他觉得手心很暖。他笑了。他不知道，在他手心的暖里，有一个叫寻源的人，找了一辈子，找到了。有一个老人，坐在门口，等了一辈子，等到了。有一个年轻人，问了一句话，听懂了。它们都在。在他手心里，在他心里，在他每一个笑容里。亮着，暖着。一直亮着，一直暖着。

    风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——

    后来者，你来了。我们一直在等你。你不用找了，它就在你心里。你感觉到了吗？那就是源头。